Какие-то розы живут для могил,
Какие-то для свиданий,
Но есть одно "Но" - все они вянут.
И как они вянут, и где,
Есть разница не большая.
Хотя... неважно какая.
Каждая роза прекрасна, 
И каждая ждёт того,
Когда в честь любви, вероятно,
Быть врученной девушке в шляпке.
Но если роза падёт на камень,
Холодный камень могил,
Роза, она заплачет.
И не потому, что нет девушки в шляпке,
Не потому, что холод могил сжигает дотла
Нежных лепестков поляны,
Она заплачет от счастья.
Ведь кто-то там наверху
Прижмёт цветок прекрасный
К разгорячённому лбу.
И роза уже не роза, роза уже письмо,
И это письмо есть счастье для ангела одного.
Так где же ей лучше вянуть?
У ангела на груди, а может у девушки в шляпке
Меж книг храня лепестки?
Для розы есть счастье в жизни,
А жизнь состоит из любви.
Не важно, ангел ли в ризе
Или девушки счастливый взор
Позволят розе увянуть
Не просто так, а для любви.