Ты стихи писал зачем-то,
Хороши или плохи...
Но не знал - признайся честно -
Для чего писал стихи!

Ну, скажи, не для того ли,
Чтобы дать себе наркоз,
Наполняя чашу боли
Алкоголем сладких грёз?

Или, может быть, казалось,
Что хотелось у людей
Вызвать радость или зависть
Графоманией своей?

Или - так же, как другие,
Тешил свой самообман,
Предаваясь ностальгии
По давно минувшим дням?

Или был пристрастен к блудням
Шумных кошек и котов?
Или был над мелколюдьем
Покуражиться готов?

Или - в трансе от безделья
Покидал свою кровать,
Чтобы слёз дурное зелье
На бумагу изливать?

Над судьбой своей рыдая, 
Слёзы лей в остывший чай,
Только всхлипами страданья
Никого не угощай!

Ну а если бег на месте
Говорит, что жизнь пуста,
То откуда ждать известий
Для бумажного листа?

Беспризорную мыслишку
Атакуя прямо в лоб,
Слепо следовать излишку
В рифму выстроенных слов?

Сам себе, конечно, можешь
Рифмой душу опьянить -
Кайф поймаешь... Ну и что же! -
Где и как его хранить?

Ну а если сердцу стыдно
Ныть от жалости к себе
И чужда ему обида
К людям, к Богу и к судьбе,

Если в тайны чьих-то спален
Ты ничуть не вовлечён,
Если мир вполне банален,
То писать ещё о чём?

Если нет ни в чём загадки,
То куда тащить багаж?
В балагане - взятки гладки,
А стихи - пустая блажь!

Но присмотришься получше
И, дыханье затая,
Представление получишь
О загадке Бытия.

Разве надо быть поэтом,
Чтобы сердцем ты постиг,
Что без тайны в мире этом
На корню засохнет стих?

Если тайны не таятся
В глубине твоей души -
Всё напрасно! - это ясно -
Хоть пиши, хоть не пиши...

В ритмах, еле уловимых,
Если сможешь - улови
Затаённые глубины
Жизни, смерти и любви.