Есть кладбище... Лесная глухомань
малинником теснит его пределы.
Там грусть-печаль... И там, куда ни глянь,
видны кресты, подёрнутые белым.
Там в полночь на тринадцатые дни
полынь-трава в своём дурмане стонет,
кричит сова, и бледные огни
мерцают в обезглавленной часовне.
Из тесноты распахнутых могил
покойники выходят... Нелегко им!
Скрипят, хрустят, но из последних сил
шагают прочь, объяты непокоем.
В малиннике сверчок для них поёт
о звёздах, о сверчихе, о погоде.
И счастливы отжившие своё -
обманом, что они живые вроде.