Заветри́ло.    
И дрогнула нить 
путеводно  
к наследию пращура. 

...Эту  землю   
нельзя не любить -
он пахал её, 
жито выращивал. 

Он и лёг в неё -  
медь на глазах.  
Был погост 
продолжение нивы. 

Умирая,   
домашним сказал: 
"Из деревни уходит 
ленивый!" 

Я под небом рождён 
городским, 
но порой в "жилмассивах" -   
как гость я. 

Этот  ветер...   
Он был полевым 
и пыльцу разносил 
по колосьям. 

В нём дыхание предков,   
их зов! 
Потому и - спешу 
к электричке. 

Еду  вслушаться  
в песню хлебов 
и подпеть им тихонько,    
по-птичьи.