Здесь тонко пахнет будущим вином,
томящимся в бочонках виноградин. 
И весел, как пьянчужка, небосклон,
и пляшет хмель по старенькой ограде.

Здесь в благодатном августе лоза
так тяжела, что опускает плечи.
Хозяин! Погляжу в твои глаза -
и глянет на меня туманный вечер.

Усталость в них... От будничных трудов
ты сам, под стать лозе, коряв и чёрен.
За то и - солнце в каждом из плодов
и острова продолговатых зёрен.

К полуночи ты в сонный дом войдёшь,
где хлеб и сыр подашь себе на ужин.
Вина  сорокалетнего нальёшь - 
и юность в долгой памяти закружит.

Она пришлась на первый урожай, 
чья суть порой сгущается в бокале. 
И - руки от волнения дрожат...
И в дымке слёз - фантом изжитой дали...

Там сладко пахло будущим вином,
томящимся в бочонках виноградин.
А годы шли, чтоб вызрело оно 
и пил хозяин молодости ради.