Кто ищет ландыш посреди зимы...
Кто пьёт вино от Ветхого Завета...

У нищего, на донышке сумы,
теряет блеск фальшивая монета.

И горек мёд, отжатый впопыхах.
И сладок яд в пилюлях наркомана.

И Арлекин, с ухмылкой на губах,
тайком плюёт на сцену балагана.

Философ пишет: "Горя вовсе нет!
Мы за него печали принимаем".

Гадалка шепчет в сторону комет:
"Ужели близко третья... мировая?"

Тень летописца - Данте со спины,
а хроники божественно трагичны.

Покойников уводят от стены
Московского Кремля на суд публичный...

Холмы таят глубокий сон руды.
Леса пичуг выпуливают в небо.

Но главное...  Вот - к домику следы
и запах выпекаемого хлеба.