Волков Евгений Александрович : другие произведения.

Начало дня

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Путешествие с одним рюкзаком, тема дороги, душевные ночные посиделки в неформальной компании, костер у моря, алкоголь, похмелье на утро, хиппи, море, случайные встречные люди - история не вымышленна, и я готов поделиться своим видением мира.
  Музыка играла всю ночь, и мы, веселые и разгоряченные, совсем как перемигивающиеся языки пламени после заката, веселились и вытворяли невероятное, воспевали песни и возносили над головами руки в танце, пили портвейн из чайных чашек, восклицали в ночь и в открытое окно, в которым мерцающими желтосинебелыми огоньками спал город, но не спали мы - уфф, это было прекрасно. Но все однажды кончается, и это по-настоящему меня печалит, ведь можно еще чуть-чуть, еще немножко, оттянуть тот ужасный момент, когда вот, все, конец. Окей, говорю я, и вот сейчас семь утра, я стою в незнакомом дворе, вряд ли еще трезвый, но уже с ужасающими признаками похмелья.
  Справа и слева высокие пики кипарисов прикрывают разбитые фасады зданий - в одной из них вчера лилась жизнь, а сейчас все выглядит безжизненным. Все так всегда. Через час у меня автобус, который должен забрать меня из этого города, и отправить в следующий. Но, до того нужно отсюда выбраться, забрать из камеры хранения потертый рюкзак и отыскать мой автобус среди тысяч таких же. И все же, все, что сейчас меня мучает - это пульсирующая боль в голове, по которой, словно по наковальне отбивает ритм чугунный молот. Я заканчиваю смотреть по сторонам и делаю неуверенный шаг в неизвестном направлении. Мне везет - всего через пару домов вижу обшарпанную остановку; рядом бездомные псы копаются в куче мусора. Я сажусь на скамью - тут же подходит троллебуйс, в который, наплевав на проезд, я прохожу и сажусь в самый его конец, и мы трогаем между домами. Я смотрю на часы - совсем скоро я свалю с этого города, и оттого мне становится немножечко грустно. Взгляд за пыльным и изрезанным временем и вандалами стеклом то и дело расфокусировывается, а я его то и дело поправляю и думаю, ну и пиздецженахуй, мне срочно нужен глоток, а вместо этого я качусь в бл**ском троллейбусе. От безысходности я наблюдаю, как оплачивают проезд просыпающиеся люди, смотрю, как они одеты, смотрю на выражения их лиц, на морщинкирукиноги, открытые шеи и закрытые плечи; о, вот девушка в белом в черный горошек платье, что колышется на смуглых бедрах от порывов ветра из приоткрытых окон, будто далекий парус, берущий курс в открытое море. Солнце едва поднялось, но автобусе уже жарко и невероятно душно. Я дышу в перерывах - когда открывается входная дверь.
   Внезапно, в окне мелькает синяя полоса, тут же скрывается за домами и вырывается вновь. Эй! - кричит она мне, - эй, постой, что ты делаешь, ведь я здесь, а ты там, остановись, посмотри на меня! Тут я совсем задыхаюсь - воздуха нет, а двери не открываются и это просто ужасающе. Я хочу закричать стой! но двери распахиваются, и я вырываюсь вон из чрева чудовища и жадно хватаю воздух и смотрю вперед - там ли моя полоса, так же ли манит и зовет меня? Машина закрывает двери и скрывается за поворотом; я остаюсь совсем один, не считая людей, но их я не считаю. Я смотрю на часы и вспоминаю про свой автобус, который ждет меня где-то на площади, который должен увезти меня вон из этого города и вон от моей бирюзовой полосы. Смотрю на часы, потом на остановку, на часы, на остановку, на полосу и опять на часы. На*уй, НА*УЙ автобус, можно подумать, больше нет автобусов на свете кроме моего, - говорю я, и иду вниз по улочке.
  С каждым шагом мое настроение улучшается - я уже чувствую, я вдыхаю, я слышу ЕГО. Все чаще я вижу людей в купальниках - все стройны и красивы - да что же это такое? Искусственные пальмы на подходе, вывески - кичливые названия, шлёпки, ноги, загорелые спины, зазывалы на тротуарах - терпеть не могу, но они лишь зарабатывают на кусок хлеба и на пинту красного этой ночью. Я шагаю, ноги - я привык - плавятся в кедах, плевать, я заворачиваю в пивную и беру себе отменную порцию светлого, но не открываю, нет - время еще не пришло. Я шагаю дальше.
  Набережная открывается быстро и сразу. Я облокачиваюсь о поручни и смотрю на его величие, на желтые барахтающиеся фигурки в бирюзе и белой пене, слышу его запах и обычно-печальные утренние стоны, нисходящие в шепот "Я всего-то и простираюсь до горизонта, что бы сказать "доброе утро". Все не так и плохо, а, парень?"
  Ко мне подходит местный и предлагает пинту недорого, но я говорю, что у меня есть. Он кивает, но не отходит. Я спрашиваю, как тут вообще, есть палево или можно забить на это дело? Он говорит, что в общем-то по*уй, но лучше иметь бумажный пакет, и мы заводим диалог от стоимости лосося, до почему море синее. Парень скучает, и мы болтаем некоторое время, потом я спускаюсь вниз, на пляж, раздеваюсь до трусов и бросаюсь в еще непрогретые волны. Их объятия будоражат и мгновенно трезвят. Я вздрагиваю и покрываюсь мурашками. Вынырнув, я смазываю очертания воды и неба на глазах, я хочу кричать и вопить во все горло, и мне все равно на остальных, но не до конца. Я опять опускаюсь в глубины и кричу - крик опускается на самое дно и всплывает с пузырями из моих легких на поверхность и устремляется в небо. Эй, эй, - кричу я, - вы, вы все имеете значение в этом мире, для каждого из вас есть место, иногда даже под солнцем, так давайте жить и наслаждаться миром, даже если он иногда шлет вас на*уй! Это все - мое, это все - ваше, этого всего - более чем достаточно, что бы быть Человеком! Уфф, я отфыркиваюсь и гребу к берегу.
  Море в девять утра - лучшее лекарство от похмелья. Я знаю, верьте мне. Выбравшись на берег, ох, горячо ступам идти по раскаленным камням, сидеть тем более. Я достаю из рюкзака рубаху и подстилаю под себя, достаю пиво и наливаю в стакан, мой походный, бутыль в рюкзак, в тень. Откинувшись и прислонившись к стене набережной - я, наконец, чувствую себя хорошо, а отхлебнув - великолепно. Какие, нахрен, раскаленные автобусы и вздохи от остановки до остановки, если можно вдыхать этот воздух бесконечно и бесплатно? Допив стакан, я наливаю новый и тянусь в рюкзак за блокнотом.
  Людей на пляже уже немало. Я наблюдаю за всеми - так уж я устроен. Когда ты зачастую мотаешься по городам в одиночестве - наблюдение приносит умиротворение и некоторое спокойствие и поводы для философии. Прямо у воды парень и девушка сидят на карематах, в руках девушки книга, парень хочет ее отнять, и они весело и задорно смеются, что на моем лице всплывает улыбка. Все это происходит так невинно и непосредственно, что я даже немного задумываюсь о грустном. Обычно я об этом стараюсь не думать, и, в общем-то, чувствую себя неплохо. Слева от меня на большой темно-синей простыне лежит пожилая пара. Дед читает, жена заботливо мажет его спину солнцезащитным кремом, а после лежит и размеренно перелистывает газету. Я не знаю, помнят ли они еще о таком понятии, как любовь, но если любовь существует, а она существует, в старости она выглядит именно так. Поодаль, в трех метрах от воды, я вижу девушку в бирюзовом купальнике, с черными, как безлунная ночь волосами, собранные в толстую косу, опускающуюся ниже плеч, тоненьких, что косточки едва выступают и тут и там, и ах! ключицы на белоснежной груди, тонкая длинная шея, едва заметные скулы - ты похожа на *** когда-то. Я люблю тебя, милая, и готов любоваться тобою вечно, плевать, что через пару часов я тебя уже забуду - частица тебя навсегда отложится в глубине груди.
  Проходит время - час, второй, третий. Пляж почти пустой. Я уже пару раз сходил за светлым, воскрес духом и теперь просто сижу и думаю о своем, думаю о пережитых днях, думаю, сколько в них было жизни, и в лишний раз убеждаюсь, что делаю все правильно. Где-то рядом я слышу Риту Вихрию и озираюсь в сторону музыки. Ого, да там целая банда хиппарей: они громко смеются - смех разносится над водой и над камнями. Они подпевает в такт и заходится в медленном танце, а длинноволосый парень уже расчехляет гитару. Я все переношу в мою маленькую книжку. Мне интересно - я не зря здесь. Я уже подумываю переместиться к ним и спросить, откуда они и как долго здесь, как один из парней, тот самый, с гитарой, встает и идет ко мне. Я откладываю ручку.
  - Привет, - говорит он, и протягивает длинную загорелую руку.
  - Здорово, - говорю я, и тяну в ответ свою.
  Мы крепко жмем руки.
  - Ты давно здесь. - Он окидывает головой пляж и кивает на блокнот. - Пишешь что-то?
  - Больше записываю, - отвечаю.
  - Здорово. Сам всегда хотел заняться чем-то подобным. - Он ковыряет ногой гальку. - Присоединишься к нам? У нас весело, - парень кивает в сторону компании, где музыка становится все громче.
  Я вижу в нем в беззаботного хиппи, он во мне - бродягу - мы находим общий язык, а чуть позже - пару бутылей красного. День близится к вечеру, и на берегу, в десятках метрах от соленых брызг, возгорает костер, возвещая, что ночь уже близко. Ночь, что продлится до самого утра, ночь, наполненная голосами и музыкой, наполненная треском костра и долгими разговорами подле него. Меня все так же ждет мой рюкзак, стоит в ожидании автобус - но пусть все замрет, пока подле меня происходит жизнь.
  
  
  
  
  
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"