Уже ведут часы обратный счёт.
И кажется, всё сбудется так скоро.
Но только сердце знает: "Не придёт!"
И падает с вершины в тёмный город.
Запутавшись в оконной пустоте,
Тоскует силуэт бескрылой птицей,
На выплаканном горестном листе,
Застыл постыло - острый, словно спица.
Ненужный никому, проводит год,
Целуя лёд хрустального фужера...
Её любовь и нынче не придёт,
Оставшись только призрачной химерой...