Лишь та, что поцелуем будит ветер,
Что светом глаз врачует сердца раны,
Что шёлком влас укроет на рассвете,
А ночью станет страсти ураганом,
Что на поля ложится лёгкой влагой,
Ласкает слух, как голос певчей птицы,
Пьянит собою как хмельная брага,
Лишь та сумеет с женщиной сравниться.
А части что? Не чудо, а соринки.
Мне чудо надо всё, не половинки.