Мне было холодно, в ушах роились звуки,
И пот струился с хмурого лица.
Терпела неудобства я, но руки
Мои сжимали синих два яйца.
Казалось, мне такое не годится,
Ведь бабам яйца даже не идут.
Но это были яйца синей птицы,
А их, увы, нигде не продают.
Взлетало моё сердце в амплитудах,
Крича: "Крутые яйца!" - в кураже.
Есть больше, посолидней, в изумрудах,
Но это только яйца Фаберже.
А эти, пусть собою неказисты,
Хоть к ним от гузки прилепился пух,
Хоть скорлупа, как стёкла у таксистов
Потрескана и в трупиках от мух,
Они в себе скрывали синих птичек,
И, значит, получив команду: "Взлёт!"-
Сорвалось счастье с шумом электричек
Ко мне, кто яйца Счастья бережёт...