Этим людям уже никогда не дождаться весны.
Им дождаться теперь не придётся другого начала.
На промёрзшей земле догорают их яркие сны,
И впивается кровь в мостовую, подобно металлу...
Стервенея от жажды, вгрызаясь в живые щиты,
Их терзают и рвут, под оркестры вороньего грая.
Но кричат их по-прежнему крепко зашитые рты...
Мир завоет потом, от того, что ОНИ умирают...