Аннотация: Если судить по мнению спортивных комментаторов, то современные марафонцы на голову выше Филиппидеса - греческого бегуна, от которого, собственно, и пошла привычка бегать до потери пульса... Однако...
До вашей эры - где-то пять веков...
Мы, афиняне, персов колошматим,
Свист стрел каленых, лязг и звон клинков, -
- не мы сюда их приглашали, кстати...
А битвы - не прогулка: адский труд:
махать мечом замаешься до ночи,
здесь выживает тот, кто правда крут.
Я, Филлиппидес, выжил. Значит, очень!
...Залила кровь долину Марафон,
Ликуем - те, кто жив. Кто ранен - тоже:
зовут, насилу сдерживая стон -
надеются, что врач еще поможет...
...Присесть, снять шлем, слегка передохнуть,
чужую кровь с лица рукой стирая:
не сделать смог я шаг в последний путь,
и выжил! У меня война - вторая...
...Я? - Здесь! Гонцом в Афины? - Есть! Сейчас...
Ведь ждут вестей родные - "или-или"?
Там наши жены не спускают глаз
с дороги, по которой уходили...
...Щит - за спину, меч - в ножны, шлем - в руке...
Я добегу... часов за пять, наверно...
Доспехи б снять, да сбегать налегке,
но... я солдат... И что голодный - скверно...
Бегу... В глазах соленый пот да муть,
кровит бедро: не помню, чтоб задели -
- за мною след кровавый... Дотянуть...
Вон стены... - ковыляю еле-еле...
...- Победа!!! - хрип из пересохших губ...
и... падаю... земля летит куда-то...
- Ты кто? - Харон?! Не может быть! Я - труп? -
- ...мда, Марафон я сбегал хреновато...