Довольно много воды утекло с тех пор, как я перестал холить в себе поэта.
Как перешел к его уничтожению, в чем, похоже, преуспел.
Стихи перестали писаться. Как-то, знаете, исчезли темы, волнующие настолько, чтобы из них могли родиться стихи. Наверное, это следствие возрастных изменений)
Отсутствие же постоянной практики привело к тому, что стихотворный образ, сам строй стиха, возникающий порой в голове, рассыпается в прах, стоит только присесть и достать карандаш)
Но это техническая сторона вопроса. Отсутствие практики, возраст - это моменты второстепенные, никак не объясняющие того, зачем я начал душить в себе поэтическое начало.
Дело в том, что поэтическое восприятие всегда казалось мне восприятием... женственным.
Поэзия - это ведь в первую очередь восприимчивость, а также экзальтированность, зачастую восторженность, а главное, зацикленность на переживаниях, на чувственности.
Поэт - это персона взволнованная) А мне всегда больше нравились люди спокойные, твердо стоящие на земле, люди в некотором роде даже флегматичные, с юморком относящиеся ко всяким взволнованным, переживательным чижикам.
Именно поэтому многие свои стишата - особливо изобилующими восклицательными знаками - я выбросил в мусорную корзину.
Конечно, может быть молчание мое временное) Все-таки, вопреки написанному, хочется думать именно так. Может быть. пройдет время и они найдутся - новые темы, мужские темы, а с ними найдутся и новые слова - простые и сильные, отягощенные настоящим смыслом.