В  последнее  время  наша  жизнь  становится    большим,
грандиозным  промахом.  Даже  в  новогодний  праздник.
  Где  чудесная,  ясная  морозная  ночь  с  тридцать  первого на  первое?
Где  небо  в  алмазах?  Который  год  у  Деда  Мороза  не выходит.
  Сейчас,  вроде  бы,  собрался  и  врезал  минусяру  за двадцать.
Тридцатого декабря.  А  на  следующий  день  скис.  Скорострел.
  Встретили  праздник  под  вьюгу  и  метель.  Опять  промах.
Чует  сердце,  что  рождество  и  крещение  тоже  завалит.
  Старый. Не  справляется.