Аннотация: (Эпиграф: ћЯ был в обиде на тебя, Моё сердце было в тени. Через стены этой гордости Не так легко перелезть..Ћ БГ)
...Обида...как острый клинок полоснула по сердцу...
Мне надо бы твою рану сразу промыть и наложить швы. Чтобы кровь не сочилась.
Так нет же, сыплю соль. На рану, которую сама нанесла тебе.
А ты смакуешь свою обиду. Стараешься почувствовать все оттенки вкуса.
От первой острой боли до ноющего горького осадка.
И ты отвечаешь тем же. Жестокостью на жестокость. Обидой на обиду.
...Мое сердце. Такое закаленное. Оно стало почти железобетонным после долгих лет тренировки. Оно установило щит от чужих острых мечей.
И теперь сердце получает удары от близкого человека.
Это даже не клинок. Нет. Это маленькое острое лезвие, слегка полоснувшее
в самое нежное, самое незащищенное место.
Это место, ранено самой жизнью. Оно начинало уже заживать...и вот снова.
И ведь проблема во мне. В том, что это место до сих пор кровоточит.
В том, что я сама его раскроила и никак не могу его заживить. Вылечить.
И дело не в тебе. Ты не может знать, что это старая рана.
Для тебя это просто горькие слова от злости, наугад....
...Я принимаю боль. Принимаю со смирением. Я сама ее спровоцировала.
...Твое отчаяние...
...Моя боль...
Твои наивные попытки жестокости. Мои жестокие попытки смирения.
Ты несмело, наугад ранишь меня.
Я подставляю тебе больное место. Учтиво предлагаю все новые и новые,
пока еще целые, участки своего сердца для ударов.
Ты наносишь. Нелепо, с детской злобой.
А я вовсе не злюсь. Мне тебя жаль. Искренне.
Ты истязаешь себя злобой. Иссушаешь душу.
Твоя осознанная жестокость - ничто. По сравнению с моей жестокостью - неосознанной.
В бессильной злобе ты не знаешь что делать.
Прогнать или позвать. Ударить или простить.
Ты страстно хочешь никогда больше не видеть меня.
Ты до крика боишься никогда больше не увидеть меня.
Наносишь удар за ударом с одной лишь целью - не потерять меня навсегда.
Чтобы продлить мою боль. Чтобы продлить свою боль.
Чтобы продлить... Продлить это сражение...
Все что угодно, лишь бы не молчание! Не безразличие! Не финал! Не точка!
Многоточие в твоих словах не оставляет шанса на банальность концовки.
Эта партия всё продолжается, угрожая превратится в бесконечную.
Без права на победителя. Без права на финал. Счастливый ли, трагический ли.
Вечная драма без конца.
Мелкой дробью злых слов ты стреляешь в моих уток. Оставшихся уток гордости, любви, уважения... Я даже не пытаюсь их прятать. Зачем? Они уже давно обесценены.
И летать - не способны. Жалкие серые утки, которые когда-то были гордостью, любовью, уважением...
Ты стреляешь, даже не подбирая добычу. Она не нужна тебе, как и мне.
Когда ты стреляешь, ты чувствуешь себя живым.
Чувствуешь свою силу. Но она убывает. Как кровь.
И злость исчерпывается. Её источник иссякает. Питательный источник.
И не остается слов.
И трудно поддерживать в себе обиду. Смаковать уже безвкусную боль.