Аннотация: Наверное, это всё же ближе к поэзии. Странной по форме, но всё же поэзии. И снова Вальдемаровское.
Ты была моей силой, Ты была моей слабостью, Я цепляюсь, не отпускаю, Только не станет от этого легче Ни на душе, ни где-то еще. Ты была безумно красивой, Милее, желаннее прочих радостей, Что с сердцем творится не знаю, Будто внесенные в комнату свечи, Где темно и пусто давно. Я сижу в этой комнате стылой, Я один, я заложник предвзятости, Для себя в сотый раз решаю, Жажду краткой секундной встречи, Но вижу разбитое зеркало.
Раз один, то не выйду За черту, из комнаты, Из в точку свернутого мирка. Не выйду, и не проси меня, Не обнимай, не зови, не утешай. Мир за той точкой стал пылью, Сделать себе сильно больно бы, Под рукой даже осколок стекла... Чтоб очнуться от муторного сна, Я готов руки исполосовать. Ну, решай! Решайся же, повторяю в бреду, Решай и забудь какими были мы, В сущности это не такая уж и беда, Вся наша жизнь - лишь в траве роса! Возьми себя в руки и смело ступай
По битым мечтам своим, В песок перетертым временем, По тонкому непрозрачному льду, Чей холод босыми ступнями не чувствуешь, По иглам-воспоминаниям в голове. Но ты вцепилась бурьяном степным, Мотаешь от берега к берегу, В душе моей сеешь грозы черноту, Пусть это стихии буйство лишь, Что я навязал сам себе. Не ты виновата, это я стал таким, Ногой не держусь в стремени, До дома, до счастья тебя я не довезу, Ты призраком ночи моим станешь, Покоя мне не найти нигде.
Все потому что мир мой Лишь ты - ты и я. Со смерти твоей он пустой. Видимо счастье - не для меня.