Мой сир, твой старый сенешаль 
уверен, что не лечит время. 
Нас всех преследует печаль - 
скелеты держатся за стремя. 

Заря едва раскрыла высь 
и в муравейник слов упала. 
Не крылья, чтобы вознестись, 
а солнце нужно для Икара. 

Любовь, отечество, война 
над смертью не имеют власти, 
как ни пронзительна зурна, 
ни медоносны пчёлы страсти. 

В чём суть отечества, мой сир? 
Всем вместе, сидя на насесте, 
петь гимны? 
Нет. 
Скорей, могил 
своих не рыть на новом месте.