* * *
Эта любовь была тюрьмой,
где пересчитаны все углы.
Она повторяла ему: ты мой!
как будто вешала кандалы.
В её груди бушевала страсть,
когда не можешь дышать и петь.
Она хотела в любовь упасть,
а он хотел в неё улететь.
Эта любовь была сумой,
что рада брошенному куску.
Она повторяла ему: ты мой!
А он ночами ласкал тоску.
«Любовь! – шептал, – жадна твоя пасть,
и взгляд свинцов, и мгновенна месть.
С тобой нельзя – такая напасть.
Тебя несёшь, как чумную весть…»
…Эта любовь была весной.
Нет, не моей! Нет, не со мной…
Опубликовано в СИ до 10.09.2003
|
