|
В ожидании полёта
Город дремлет, окутанный простынями сна,
ночь факиром глотает луны искривленный кинжал.
Держит курс на маяк моего окна
восхитительный дирижабль.
Сколько ждал я его: то ли день, то ли век?
Что за маг мне однажды его обещал?
Ты лежишь на постели моей, изнывая от нег,
предлагая начало всевозможных начал.
Что тебе дирижабль, что тебе этот странный миф?
А ведь он прилетит, - и я слово даю!
Ты прекраснее самых отборных нимф,
подзываешь меня, чтоб со мною опять оказаться в раю.
Так и быть, я иду, потому что еще полчаса
до прилета моей мечты.
И меня будоражит не столько твоя краса,
сколько шанс навести, а затем и поджечь мосты.
Я хочу вновь начать и оставить тотчас...
Только он прилетит - и я сразу исчезну на нём.
А пока, пусть любуется полночь, глядя на нас.
Или хочешь, отправимся в путь вдвоём?
Да, целуй... Нет, не так... Вот, вот так...
Есть возможность - давай же минуты красть!
Может, выдержишь еще пару моих атак?
Время - вовсе не деньги, а вечности часть.
...Ну так где он? Неужто опять провал
всех надежд, мне подаренных пустотой?
Я ласкаю в бреду за овалом овал,
и с досадой слежу, как рассвет заползает ко мне на постой.
Все ли кончено? Снова я упустил момент, я устал,
вижу в зеркале свой изможденный оскал;
мышцы сводит и голос заржавлен.
Ты лежишь, улыбаясь, бледна, как тень,
говоря мне довольно: "А чёрт с ним, совсем,
с восхитительным дирижаблем..."
|
