Аннотация: Грустная история о жизни, любви и искусстве. О мире, который каждый из нас создает внутри себя. Были бы приятны Ваши замечания. Комментарии и пожелания приветствуются.
Надежда...
Сделан шаг, возврата нет...
("The Phantom of the Opera")
Он жил на последнем этаже в маленькой темной квартире. Вечно зашторенные окна и пыль на полу... Он гордо именовал все это "творческим беспорядком". Ну что ж... кому как нравится.
Он был простым парнем, каких много среди нас, но в тоже время непохожим ни на кого... Он любил одиночество и искусство. Днем он читал книги и занимался работой "на дому" через Интернет, по вечерам играл на скрипке, стоя у открытого окна... а ночами бродил по безлюдным улицам и сочинял стихи. Но у него была тайна... Тайна, которой не поделишься с окружающими... Его и так считали странным... Поэтому он просто молчал, не говоря никому ничего.
А началась эта история в один прекрасный летний вечер, когда окно в его спальне было открыто, и сквозь него шнырял легкий ветерок. Он стоял с закрытыми глазами и играл. Черные волосы стелились по плечам, а слёзы счастья струились по щекам. Да, он был по-своему счастлив. Вопрос лишь в том, что вы вкладываете в понятие "счастье"...
Так вот, он играл у открытого окна, а мыслями был где-то очень далеко. Но вдруг его отвлек звук хлопающих крыльев, заставивший вернутся в реальность. Он открыл глаза и увидел на подоконнике белого голубя..
- Ну вот... теперь и галлюцинации начались. - он встряхнул головой и, еще раз взглянув на подоконник, шарахнулся. - Ты кто?
На подоконнике сидела девушка лет восемнадцати и смотрела прямо ему в глаза. Ее длинные черные волосы трепал ветер. Карие глаза задумчиво смотрели на него. Длинное белое платье еле слышно шуршало от легкого ветерка. Она медленно наклонила голову к плечу и загадочно улыбнулась.
Он сделал шаг назад и, упершись в кровать, сел на нее.
- Пожалуйста, не останавливайся, играй дальше. - попросила она.
Он встал, закрыл глаза и стал играть, сам не понимая, зачем и для кого. А она, так же закрыв глаза, сидела на подоконнике и слушала.
Спустя 20 минут он почувствовал, что его рука стала уставать, и решил отдохнуть. Он открыл глаза и вновь сел на близстоящую кровать.
- Кто ты? - опять спросил он, увидев, что девушка по-прежнему сидела на месте и явно не являлась результатом его больного воображения.
- А как ты думаешь? - тихо спросила она.
- Ангел наверно... - ответил он и подумал о том, насколько глупа его идея.
- Вполне возможно.
- Но... - начал было он и замолчал.
- Что "но"? хочешь сказать, что ангелов не бывает?
- Да нет... почему же? Бывают наверно. Но почему ты?.. То есть, почему ты пришла именно ко мне?
- Я услышала, как ты играешь и мне понравилось. Вот и решила заглянуть, так сказать, на огонек. Ты не возражаешь?
- Нет... конечно... - он посмотрел на нее и дотронулся ладонью до лба.
Ее смех, словно маленькие колокольчики, разнесся по его маленькой комнатке.
- Не переживай, ты вполне здоров. Но если тебя смущает мое присутствие здесь, то я могу уйти.
- Нет-нет, что ты... оставайся, а... а как ты?.. ну..
- Как я уйду? - мило улыбаясь, спросила она.
- Ну... Да.
- Как и пришла.
- Эээ.. Это как? Превратишься в голубя и вылетишь в форточку?
Он тут же покраснел, представив, как глупо прозвучало то, что он только что сказал, а она опять рассмеялась.
- Ты не веришь во все это, да? - спросила она.
- Не верю... - согласился он.
- А в детстве ты верил в сказки?
Тут его глаза загорелись. Он поднял голову и посмотрел на нее.
- Да. Это наверно единственное, во что я верил - сказки... Вся моя жизнь сказка. По крайней мере, я пытаюсь ее такой сделать. Я творю ее.
- Нет, - вновь улыбнулась она. - Ты творишь искусство, а оно - превращает твою жизнь в сказку.
- Возможно... - согласился он. - Так ты пока останешься?
- Пока да.
Он смотрел на нее и даже не знал, что думать. Она не была похожа на тех ангелов, которых изображали на картинках и в фильмах. Ее длинные волосы, цвета вороньего крыла, эти загадочные глаза, слегка насмешливая улыбка и никаких крыльев и нимбов над головой. Он смотрел и любовался ею. Если б у него была возможность, он бы всю жизнь играл для нее на скрипке и слушал ее прекрасный голос.
- А как тебя зовут? Или как мне тебя называть? - спустя какое-то время уточнил он.
- У меня никогда не было имени. Меня никогда никто не звал. Обычно я прихожу, когда чувствую, что кому-то нужна моя помощь. Поэтому дай мне имя. Какое захочешь сам.
Он несколько секунд изучал ее, чуть ли не детские, черты лица, белое платье, ласковый взгляд и прошептал:
- Надежда...
- Надежда? - переспросила она. - А почему Надежда?
- Не знаю... просто что-то в тебе такое есть доброе, светлое... что вселяет надежду..
В ответ она лишь улыбнулась.
Именно так произошло их знакомство несколько лет назад, после чего он стал еще более скрытным. Да и вправду, кто поверит, что каждый вечер к тебе в гости приходит ангел? А если не хочешь загреметь в психушку, то приходится держать язык за зубами.
Он ждал ее каждый вечер. Специально открывал окно и играл у него. Для нее. И она приходила. Каждый раз, каждый день. Белым голубем она прилетала на его карниз на закате и, в таком же облике, покидала его квартиру на рассвете.
Вот как просто обычный смертный и ангел могут дружить...
Вместе они пили чай, слушали музыку, болтали ни о чем. Он постоянно играл для нее и читал вслух стихи. Она рассказывала красивые сказки и истории из жизни разных людей. Им было хорошо вместе.
Бывали дни, когда она не прилетала. Он мог часами стоять и играть у окна, но ее все не было и не было... Тогда он просто сидел на подоконнике и смотрел на огни в чужих окнах и думал о ней... Об ангеле, который помогает людям и вселяет в них надежду... Да. Вот оно. Когда он впервые ее увидел - он понял, что стоит жить. Чтобы ни случилось. Как бы трудно не было. Всегда есть кто-то, кому еще хуже. Но к ним приходит ангел по имени Надежда. И только ради этого ангела стоит жить.
И он жил. Жил ради ангела. Ради того маленького белого голубя... Ради нее - Надежды. Он писал о ней стихи и рассказы. Посвящал этюды и вальсы. Когда она не приходила к нему наяву, то он всегда видел ее во сне. И тогда он улыбался. А на следующее утро твердо был уверен, что увидит ее вновь.
Как хорошо, если у человека есть и вера, и надежда, и любовь... Но стоит ли заменять одно другим? Стоит ли превращать одно в другое? Никогда в жизни, и после ее появления, к нему не приходили подобные мысли. Поэтому он не задумывался о том, что с ним происходит и почему. А это была отдельная тема... Которой стоило уделить больше внимания.
Надежда?... Ну что еще можно сказать о надежде... Недаром ее называют самым последним несчастьем из ящика Пандоры. Она способна погубить человека и возродить в нем жизнь. Она приходит, когда ждешь ее меньше всего и уходит, когда она больше всего нужна. Надежда...
Вера... О вере можно говорить много и абсолютно по разному. Но веру каждый выбирает сам для себя. Каждый верит в то, что хочет. В то, что ему больше нравится. В то, во что верили его родители и друзья... Да мало ли во что можно верить?! Поэтому пусть о вере спорят философы и пусть люди принимают ее как хотят...
Ну и конечно... Любовь. Я даже боюсь что-либо говорить на эту тему. Об этом не способен рассказать человек, быть может, только ангел. Зато сердце может подсказать, но лишь в том случае, если вы умеете его слушать. А кому как не людям искусства дано умение слушать свое сердце? Да, правильно... В принципе, почти всем. Но правильно ли они понимают эти подсказки? К сожалению, зачастую - нет...
Он сидел на подоконнике и смотрел на огни ночного города. На его коленях лежали исчерканные листы, а в руках он вертел ручку. "Ты совсем забросил музыку" - говорила она ему все последнее время. "Да," - отвечал он, - "но зато сейчас я пишу стихи. Для тебя." Она лишь вздыхала в ответ и поджимала под себя маленькие босые ноги.
- Скажи, как ты не устаешь? Каждый день летаешь где-то, помогаешь другим, и лишь вечером такая уставшая, приходишь ко мне. Почему?
Она не любила провокационные вопросы и старалась не говорить о других людях, которым она помогает. Обычно она укладывала голову ему на плечо и заглядывала в исчерканные записи.
- А ты не хочешь, чтобы я помогала другим? - с легким упреком спрашивала она его, играясь с его черными прядями, накручивая их себе на палец.
- Нет, что ты. Я ничего не имею против. Просто я хотел, чтоб ты больше времени проводила со мной.
В ответ она качала лишь головой и опускала глаза.
- Это не честно. Ты мой ангел и я хочу, чтоб ты всегда была рядом.
- Я не твой ангел. - грустно повторяла она и пересаживалась от него на подоконник. А он сидел и наблюдал за ней из-под выбившейся челки.
Всю ночь они сидели и говорили, смеялись, грустили, а на рассвете она вновь выходила на карниз и, оборачиваясь белой голубкой, улетала на помощь людям.
Близился Новый год. Весь город был охвачен предпраздничной эйфорией.
Днём он так и не смог выспаться. Он ворочался, вставал и ходил по квартире, думал, писал, брался за скрипку, но, слыша фальшь в своей игре, вновь бросал ее в чехол. Сегодня он твердо решил сказать ей то, о чем знал последние несколько месяцев. До чего же это казалось ему смешным и нелепым. Но он решил, значит так и будет.
Все ее прекрасные истории о людях, которым она помогла. О феях, единорогах, маленьких птичках, бабочках, похожих на летающие цветы, и иных сказочных существах. Эти ее сказки... Ее мир... Которым она жила и который был для нее родным домом. Это все так завораживало, влекло, впечатляло, восхищало...
В конце-концов он понял, что больше не может жить без этих прекрасных карих глаз, босых ножек, вальсирующих под звуки его скрипки, без этого смеха-колокольчика... Просто без нее - Надежды... Он был твердо уверен, что это и есть та самая любовь, о которой написано столько книг и стихов, которую воспевали в песнях, о которой так трепетно рассказывал ангел и о которой он так долго мечтал. "Я скажу ей" - повторял он себе по несколько раз... Но в ту ночь она не прилетела.
Зато она приходила к нему во сне. И он снова был счастлив и улыбался...
Он сидел в углу, держа в руках чашку кофе. Тиканье часов возвещало о том, что время все равно идет. Оно не вечно... Точнее - ничто не вечно...
Тонкий аромат медленно расползался по маленькой, темной комнатке, а зеркала игриво отбрасывали отблески на стены. Тишина...
- Я тебя ждал, - сказал он, когда она шагнула с подоконника в теплую комнату, и сделал шаг ей навстречу.
Она улыбнулась и приняла подаваемую ей руку.
В комнате был накрыт небольшой стол, с двумя горящими свечами, бокалами и несколькими блюдами.
- Вижу, - еще раз улыбнувшись, ответила она. - У тебя сегодня праздник?
Он как-то замялся и проговорил на одном дыхании:
- С тех пор, как ко мне явилась ты - для меня каждый день праздник.
- Врешь и не краснеешь.
- Почему же вру? - удивился он.
- Я шучу, ну что ты в самом-то деле?
Он заворожено смотрел в ее глаза.
Обычно так смотришь на очень красивого человека, где-то на улице или в транспорте, которого видишь в первый и последний раз в жизни. Как будто запоминаешь каждую черту его лица, каждое движение рук, любую деталь.
- Что-то не так? - спросила она.
- Нет. Все так. - улыбнулся он. - Именно так...
Знаешь ли ты, каково это сидеть напротив любимого человека и смотреть в его глаза сквозь пламя свечи? Улавливать каждый взмах черных ресниц? Искать свое отражение? Видеть весь мир в двух бездонных океанах чужой души?..
Знакомо? Тогда вы без труда можете догадаться, какое это счастье...
Нет? Никогда и ничего подобного? Что ж... тогда последуйте моему примеру и примените фантазию...
Она сидела напротив него и бережно проводила ладонью над пламенем свечей. В ее глазах блестели веселые огоньки, но выражение лица все равно оставалось грустным.
- Что-то не так... - сказала она.
- С чего ты взяла?
- Не знаю. Я просто чувствую, что что-то не так. Это происходит с тобой. Ты меняешься... Ты и так сильно изменился с тех пор, как в твоей жизни появилась я. Но мне это не очень нравится. И еще... Ты совсем забросил музыку... А я хочу, чтобы ты играл... Порой по вечерам я летаю в другой конец города... Там... Там... - она опустила глаза и замолчала.
- Что "там"? - спросил он. - Или может "кто"?
- Она...
Он удивленно посмотрел на нее и откинулся на спинку стула.
- Кто "она"?
- Не знаю... Я не знаю, кто она... просто она так прекра... - и она вновь оборвала себя на полуслове.
- ......?
- Знаешь, - пожав плечами, продолжила она. - Я люблю искусство. Я пришла к тебе потому, что ты прекрасно играл на скрипке, писал стихи, рассказы.... Мне понравилась твоя душа. Твой мир... Ведь я слышала, как ты играешь, пролетая мимо твоего окна. Но я не видела тебя... Только слышала... Чутье, знаешь... То есть, я хочу сказать, что ты понравился мне таким, каким ты был... О, Боже мой... Я не знаю, как объяснить тебе это словами... Я не уверена, что ты сейчас понимаешь, о чем я...
- Зря ты так. Я тебя понимаю.
- Нет-нет... Ты так думаешь, на самом деле это не так...Я же чувствую... Но все равно, не в этом дело. Я хотела сказать, что...
- Ты меня любишь? - перебивая спросил он.
Она округлила глаза и по-детски наивно уставилась на него.
- С чего ты взял? Нет, конечно! То есть, нет. Дело не в том, что я не люблю именно Тебя, дело в том, что я не люблю вообще Никого. Просто такова моя свобода... Я не могу тебе это объяснить...
- Выходит, ты приходишь только к тем, кто тебе нравится, а когда этот "кто-то" нравиться перестает, ты ищешь кого-то другого?
- Да нет же... Почему ты не хочешь просто меня послушать? Не строй догадок, просто выслушай и осознай... Я не воспринимаю людей, как их воспринимаете вы... Сами люди. Меня не интересует ваша внешность, ваши вредные привычки, ваши достоинства и недостатки... Я воспринимаю человека, как единый мир. Мир, наполненный душою, гармонией, чувствами, искусством... Понимаешь?
- Пытаюсь...
- у тебя очень красивый внутренний мир... но он... знаешь, он тает... Как снег в руках. Как только твой мир становится открытым для кого-то еще, он перестает быть таким красивым и гармоничным... Я не знаю почему... И мне тебя жаль...
- Почему же? Мой мир, как ты говоришь, каким был, таким и остался.
- Ты просто не хочешь в это поверить или не замечаешь этого... - грустно улыбнулась она в ответ.
- Нет, я заметил, что я изменился, стал другим. Но ведь жизнь не стоит на месте. Что-то происходит, что-то заставляет задуматься... Все люди меняются.
- Меняются все... Но не всем удается пронести через всю жизнь красоту и гармонию своего внутреннего мира.
- Ты к чему-то клонишь? Она? Кто она? Ее мир красивее? Она лучше? Симпатичней? Ну же, не молчи!
- Я не видела ее. Неужели ты не понимаешь... - вздохнула она, отводя глаза в сторону. - Я пролетала мимо ее окна... Она играла на флейте... Это прекрасно... Без единой ошибки. Без фальши. Ее музыка лилась, как колыбельная, которую поют вам ваши матери... Это красиво и трогательно...
- И что?
- Мне нравится слушать, как она играет...
- Ты хочешь сказать, что теперь ты будешь прилетать к ней, а не ко мне? Ты так просто променяешь меня на какую-то девчонку и ее флейту? - его медленно начинала охватывать ярость...
Любовь... То нелепое чувство, которое превращает людей в животных... Власть... Безграничная власть над любимым человеком. Рядом... Вместе... Вместе при любых обстоятельствах... Но какой ценой? Взаимных чувств и доверия или же прочного короткого поводка? Что надежней?
- Я этого не говорила. - тихо произнесла она.
- Но именно это ты собираешься сказать, да?
- Нет, я совсем не собиралась это говорить. Но мне кажется, что ты не отдаешь себе отчет о происходящем... Ты не понимаешь... Я ангел... Я не человек. Неужели ты думаешь, что я навсегда останусь с тобой рядом?
- А разве нет? - пожал он плечами.
Она с детской наивностью и нежностью смотрела на него, а по ее щекам катились слезы... Чистые, кристальные...
- Я прихожу к людям, когда им нужна моя помощь. Я создана для этого. Помогать другим. Понимаешь? А как только моя помощь становится не нужна, я обратно улетаю... И... Я никогда не говорила, что буду с тобой всегда...
Он долго смотрел на нее в упор. Затем подошел к столу и, взяв с него бокал с вином, поднес к губам. Несколько секунд он ловил сладкий аромат кровавого напитка и, так и не испив его, бросил бокал об пол.
- Значит ты уйдешь? - спросил он, глядя как растекается по полу дорогое вино.
- Уйду. - прошептала она.
- А если я закрою окно?
- Глупо держать меня... Зачем тебе это?
- Ты не ответила. Если я закрою окно, ты останешься?
- Да. Я не могу жить в неволе. Как птица... Знаешь...
- И знать не хочу! - в его голове крутились сотни мыслей и он боялся сказать что-то лишнее, но от злости уже не мог сдерживать себя. - Стой! Ты куда?
Он кинулся к ней, но она, уже обернувшись голубкой, упорхнула вверх с его карниза...
"Мы понимаем, что теряем, лишь тогда, когда уже потеряли..."
Сколько раз мы твердим себе эту простую истину? Но лишь тогда, когда уже потеряли... Почему бы не задуматься об этом до того? Такова человеческая природа... Хорошо хоть со временем начинаем учится на своих ошибках...
Два месяца он был, как сам не свой. Он поднял старые нотные тетради... Он играл каждый день, повторяя все то, что знал и играл когда-то. Этюды, романсы, вальсы, прелюдии... Все переплелось в голове... И лишь она никак не покидала его сознание. Он просыпался и ложился спать с одним и тем же именем на губах: "Надежда"...
Пришла весна...
Некоторые именуют это время - порой влюбленных, некоторые просто долгожданным приходом тепла.
Маленькие, пушистые, серебристые "котики" распускались на ивах. Птицы порхали мимо окон. Влюбленные парочки прогуливались парками, дети носились с шариками и играли в салочки...
И лишь один парень сидел в темной пыльной комнате и смотрел на зашторенное окно. За эти месяцы он изрядно похудел и ссутулился. Под глазами появились серые круги. А в глазах пряталась грусть... Черная, ранящая, угнетающая...
Когда часы пробили десять вечера, он нервно встряхнул головой, отбрасывая черную копну волос, и встав, подошел к окну. За окном моросил легкий дождь. Чьи-то силуэты мелькали в свете фонарей. А небо было усеяно мелкими звездами, вперемешку с серыми тучами... Одиноко сияла луна, озаряя его бледное лицо...
Он знал, что где-то, на другом конце города, какая-то девушка, стоя у окна, играет на флейте... Он не знал ни кто она, ни как выглядит... Просто знал, что она играет настолько прекрасно, что послушать ее прилетает ангел... Ангел по имени - Надежда...
От этой мысли сердце больно сжалось.
- Где же ты, мой ангел? - прошептал он в пустоту.
Пустота отозвалась тихим приглушенным эхом... Он открыл окно и взял, лежащую на подоконнике скрипку.
Что вы способны услышать в музыке? В прекрасной песне фортепиано? В стоне раздираемых струн скрипки? В грустной истории флейты? В мыслях гитары?.. В чем угодно...
Да, конечно, вы скажете, что это зависит от того, как это расскажет флейта, как споет скрипка... Да... Зависит... Но еще это зависит от вас. От вашей души, от вашего мира, от гармонии и всего, что может жить в вашем собственном мире.
Он играл... Порой, нервно цепляя соседнюю струну. Порой, не попадая в такт. Порой, срываясь на более высокие ноты...
"Фальшивит" - скажете вы...
Вполне возможно... Но почему? Не умеет играть? Умеет. Еще как умеет! Не слышит фальши? Конечно слышит. Так почему же?
А вы прислушайтесь. Нет, не к тому, как фальшивит и не попадает в такт... Уловите смысл... Поймайте саму мелодию и продолжите ее, используя фантазию... И возможно тогда, вам удастся хоть немного приподнять завесу и узнать, что скрывается за этой мрачной внешностью, неумелой игрой и черной грустью... Ведь когда вы приходите на концерт вы видите лишь человека и инструмент... Загляните глубже... Почему он выбрал гитару, флейту, фортепиано, скрипку, виолончель, контрабас и т.д.? И просто ли он играет или рассказывает вам о чем-то? Пытается поведать историю... Историю чьей-то жизни... Возможно даже своей...
Он стоял у открытого окна и играл. И внезапно, как сквозь сон, он услышал этот звук... Как тогда, в самый первый раз. Он открыл глаза и увидел ее. Как тогда - пару лет назад...
Она сидела на подоконнике и смотрела прямо ему в глаза. Ее длинные черные волосы трепал ветер. Карие глаза задумчиво смотрели на него. Длинное белое платье еле слышно шуршало от легкого ветерка. Она медленно наклонила голову к плечу и загадочно улыбнулась. Эта улыбка... Этот взгляд... Воспоминание иглою вошли прямо в сердце. Глаза наполнились слезами и он шагнул к ней навстречу. Она по-детски наивно улыбалась, играла с его длинными волосами, наматывая и их на палец, и твердила, что все будет хорошо... Все, как тогда...
Может это просто глупый сон? Может она никуда не уходила? Может, она все время была рядом, просто в очередной раз улетала на помощь людям?
- Как ты? - тихо спросил он.
- Как обычно. - неоднозначно ответила она.
- Ты вернулась?
- В какой-то мере...
- Ты слышала? Слышала? Я опять играю.. играю для тебя... - его голос сорвался и он заговорил шепотом.
- Слышала. - подтвердила она.
- Тебе понравилось?
- Понравилось.
- Я рад. Господи, я так рад, что ты вернулась... Надежда...
- Я вернулась сказать, что я больше не прилечу. - грустно сказала она, теребя его волосы.
- Как? Но... Но почему?
- Я тебе больше не нужна. - улыбнувшись, ответила она и заглянула в его глаза. - Пойми, каждый строит свое счастье сам. У каждого есть ангел, который его оберегает, но рано или поздно этот ангел должен уйти... И я должна уйти. Я тебе помогла, как могла. Ты теперь опять играешь... Хорошо играешь. - грустно сказала она. - Правда совсем не как тогда... Тогда ты играл с душой, для себя. А сейчас ты играешь лишь для того, чтобы я вернулась. Я не права?
- Права.
- Вот видишь. Когда я уйду, ты привыкнешь... Поверь, это больно, но ты привыкнешь. Все привыкают. И тогда ты вновь будешь играть для себя. Для души. Для собственной гармонии...
- Я хочу играть для тебя. - глупо повторил он.
- Ты не можешь играть для меня. Ты должен для себя играть, пойми... Для себя! И играть, и писать, и жить! Только для себя! Понимаешь?
- Да. - сказал он и его лицо преобразилось. В глазах заплясали загадочные огоньки, а губы тронула едва заметная улыбка.
- Это хорошо. - она искренне и по-детски улыбнулась ему. - И никогда не забывай, что у тебя есть свой ангел, который... - она наклонилась и поцеловала его. - ...который всегда будет рядом...
Он смотрел, как медленно она поднимается на карниз и ее белоснежное платье тает в воздухе.
Последняя улыбка, грустный взгляд, прохладный ветерок от взмаха крыльев белого голубя... и маленькое перышко, оставшееся на подоконнике...
Несколько секунд он смотрел вслед взмывающей вверх птице...
- Я не забуду. - тихо сказал он. - Никогда не забуду. Потому, что я буду рядом...
Он шагнул за своим ангелом из окна... Но не взмыл вверх, а сорвался вниз... С единственным словом на губах - Надежда...