Мокрый, расслабленный, со стекающими каплями воды на голове после душа, сажусь на подоконник, ветер продувает меня, слишком большие щели между рамой и оконными ставнями, меня это не волнует, бронхит, пневмония, воспаление,чем вы меня пугаете? Есть болезнь пострашнее этих-болезнь души не то, чтобы она меня коснулась, но всё больше и больше я ощущаю этот алый шарф повисший над моей головой, шарф не влетевшего в колею жизни человека.Почему так хочется её называть... Шарф.
Перелистываю страницы жизни,так где же я сделал роковую ошибку? Какой прокол, испортил все последующие главы моей жизни? Не нахожу ответов, точнее их много, но какой из них? Вот вижу себя пьяного в компании товарищей, с горсточкой целей в ладони, и замызганной, помятой мечтой в боку,слушаю тонкости быта и сладость пошлятины, пытаюсь опровергнуть, сказать слова, а мне в ответ лишь звуки,ухожу к себе, в себя, распростёртый на кровати, сужу, отвергаю это окружение,ищу поиск в природе, искусстве, любви...может там ошибка, может не нужно было уходить? Нет не здесь, точно не здесь, скажу надо быть тем кто ты есть!Может дальше??
Чужой,курортный город,море, пальм нет. Массы людей ходят по набережной, у каждого второго вижу красный шарф на шее, всё,испорчен, брошен, одинок...лишь мечта его ещё держит,смотрю вверх, фуууух над моей головой пока не появился, а всё же где то чувствую эту красную, едкую ткань, за камнем, на буйке, в счётнице поданной официантом, но не вижу,не вижу её прямо в глаза,лишь чувствую..
Иду под ручку с особой женского пола, по другому и не хочу называть..говорю о любви, слагаю легенды, тычу пальцем в закат, захожу в воду, купаюсь, развожу костёр чувств, вот смотри вот он я! Мои ободранные руки, ноги в мозолях, глаза с мешками наверно по килограмму каждый, вот коснись этой ладони она твоя, как и любовь моя, тоже...а чего хочешь ты? Тебя! И всё, и цепь слов, что я ребёнок, опровержение любви словами, фактами, романтик мол, жизни не жил,давай поторгуемся телами, уйдём в огонь страсти, не говори больше таких глупостей...Я согласился с её доводами.Рассвет...море, мы, но не вместе, реализм теперь в каждой моей клетке, в венах, в глазах...может здесь?? Может быть надо было уйти, как раньше? Нет,скажу надо быть тем кто ты есть...может дальше???
Глухая окраина,дом на двоих. Я снова поэт, пишу стихи, а ещё и талант новый: соединил романтизм и реализм в одно лице, в моём... Она безумная ( не потому что страстная, вульгарная, дерзкая) а потому что просто по слогам : без- у-ма. Строим планы на будущее, она хочет романтики, нежных чувств, любви ну где ты была раньше, где? А я уже и не знаю чего хочу, лишь одно мелькает в голове:уехать, уехать, уехать.Её уже догоняет бальзаковский возраст, классика входит в её жизнь. Казаться младше чем ты есть, гордится мужчиной вот и всё, что она может показать.Хорошая приманка для альфонса, но не для меня,как то гадко, стыдно стало, могу же больше, жить счастливее, а ты на окраине поникший, 1000 одних и тех же слов на день,из них 70% составляющих: любимая, милый, доброе утро, что делаешь, люблю, целую, верю, потом, останься, и это после Вольтера, Лермонтова, Ницше, после всего прошлого вот так?
Дрожащими руками собираю вещи, докуриваю, оправдываю нужду в унитазе, вызываю такси, уезжаю - легко мне! хотя слышу опуская дверное стекло крик: Тяжело! Тебе будет тяжело! Может надо было остаться, не уезжать? Нет,скажу надо быть тем кто ты есть...может дальше?
А что дальше? Дальше я у окна, мокрый, расслабленный, со стекающими каплями воды на голове после душа с большими щелями между рамой и оконными ставнями.Не было ошибки, была дорога, дорога жизни.Не "Селяви", не "Это судьба", и не "Ты сделал выбор сам" как бы так сказать,выразить,...эм... постепенно, ежедневно, с опытом, пришёл к выводу, что всё, что с нами произойдёт потом, мы носим в себе сейчас, ведь будущее это и есть ты, твои решения, стремления, цели, опыт, в каждом тупике мы находим свой выход, мы каждый день перевооружаемся, совершаем, познаём себя и других, мы всё время на одной линии, на одной дороге, на своей, и лишь перепрыгиваем ямы, обходим камни,садимся под деревом отдохнуть, или увидев отметку пройденного километража в большом расстоянии от нас, бежим спотыкаясь, ускоряясь из последних сил, до его черты, записываем в блокнот, вот вроде успел, сделал, добился, и опять идём дальше, медленно и так всю жизнь: шагаешь, шагаешь, шагаешь... Раньше об этом и не задумывался, а теперь- да.
То ли ты садист и причиняешь боль людям, то ли ты занимаешься благотворительностью, или идёшь за дозой, или по другому подымаешь человека из дна, и даёшь жизнь-всё одно. Всё крутится вокруг вас, влетает, и вновь вылетает, остаётся лишь ваша сущность, ваш сколоченный путь. И этот путь и есть ты. И если ты знаешь себя, то знаешь с каким чувством родился, и с каким умрёшь. Познавая себя, мы познаём своё будущее. От этого не уйти, не убежать, не спрятаться. Надо принять это, ведь всё приходящее и уходящее. Особенно человек. Что же тогда делать? Неважно.
Докуриваю, одеваю свитер, достаю из под кровати красный шарф, навязываю на шею, и ложусь спать..завтра новый день, завтра новый день...