Вечер. Среда. Открытый дневник.
Пустая страница мозолит глаза.
Я никогда не писал в черновик
Того, что в себе сокрывает слеза.

Сохнут чернила рядом с листком.
Я снова не смог написать ни строки.
Может, придет желанье потом.
Пока что меня они не привлекли

Что, если б мог писать в черновик,
Всё то, что хотел я сейчас избежать?
Мне не пришлось бы сдерживать крик,
Ведь я мог бы жить, даже страха не знать.

Но я подумал, в чем же тут суть?
Зачем избегаю жизнь без дневника?
Ведь будет скучно, скучно что жуть.
И в этом уверен я наверняка.

Это беда "Шестой черновик".
Пытаясь в фантазиях будни прожить,
Точно пустым оставлю дневник,
И в жизнь ничего не смогу претворить