Не изменился шар земной...
Но равнодушны к виршам люди.
Стихи, написанные мной,
Читать едва ли кто-то будет.
Тружусь я славно, словно вол,
Бумагу пачками марая.
Но в стол идет, патроном - в ствол,
Моя поэзия сырая.
Друзьям и близким незнаком
Скрипучий стиль моих творений,
Нередко служащий венком
Для предрассветных озарений.
Любимой девушке и той-
Ей посвящались оды-песни,
Как музе, ангелу, святой -
Стихи не нравятся, хоть тресни!
Напрасно я стучусь в сердца.
Закрыты души, словно двери.
И роль безвестного творца
Приносит беды и потери.
В словах ищу жемчужин нить
И болью пачкаю страницы,
Но труд нелегкий оценить
Никто из смертных не стремится.
И на богов надежды нет.
Мне недоступны их чертоги.
Поэма, ода и сонет
Растают снегом в монологе.
И черти ангелам под стать...
Но верю я, что в день погожий
Стихи возьмется прочитать
Чудак, на автора похожий