Глаза в слезах... но на ресницах сухо...
Мой старый друг, о прошлом не жалей.
Недели улетают легким пухом,
Срываясь с веток вечных тополей.
И дни - давно отмеченные даты,
Помятые листки календаря...
Дела, незавершенные когда-то,
Фантазии, взлелеянные зря.
Утонет пух в обычной серой пыли,
А может, если попросту, - в пыли...
И не вернуть тех лет, что раньше были,
Как небо ты об этом не моли.
Ведь к прошлому, известно, нет возврата...
Мой старый друг, по соточке налей.
Давай за нас, хоть я плохой оратор...
За белый пух июльских тополей.