Дал кому-то мечту о хлебе,
а кого-то - легко возвысил...
Он капризен, живущий в небе
Генератор Случайных Чисел.
В нас впиваются зло и жутко,
как пилы роковые зубья,
несваренья Его желудка
и припадки Его безумья.
А когда у него - порядок,
сон - глубок, и не жмут ботинки,
нам и хлеб наш бывает сладок
и везёт на товарном рынке.
И кому-то выходит пряник,
а кому-то выходит клизма...
Но избранник ты, не избранник -
все под знаменем фатализма.
Индивидуумы, народы -
все подвластны Его капризу...

Лишь одни только бутерброды
так и падают: маслом книзу.