Заберите от меня
руки,
Я не в силах смотреть,
в небо.
Мне не больно,
глаза режет,
Этот свет твоего,
детства.

Заберите мои,
страны.
Опостылела мне,
деревня.
Ненавижу я дней 
коротких,
И весенних ночей
росы.
Я живу одними
словами,
Языки у нас,
одинаковы.
Только я говорю
мечтами
А вы только
прилагательными.

Мне не страшно руки
обрезать,
О камыш, что растет
берегом.
И с обрыва потом 
прыгнуть
И до дна достать 
на мгновение.

И плевал я на ваши 
речи,
И стихи, что вы 
не читали.
Я всегда сочинял, 
много,
Но только, увы, 
бездарного.

* * *