Это война. Настоящая война. Которая внутри. Которую никому не видно. И постоянный взрывы. Немые взрывы. От тех ракет, которые никогда не минуют цели. Твоих ракет...
Можно написать єего ракет", обезличив эти слова. Но зачем? Лжи и так слишком много. В улыбках, смехе...Клоуном человека делает не счастье, а горе. Горы. Все то, что не можешь преодолеть. Тогда нет сил плакать, а только смеяться. Смеяться так, чтоб забыться. Навсегда. На миг. Хоть на сколько-нибудь...
А вверху солнце. Молчаливое и безразличное. И задираешь голову, подставляя лицо его лучам; оно сушит слезы, выжигая все, что грезилось, ослепляя глаза своим светом. Слепость в темноте, слепость в свете. И ничего не меняется - дорог опять не видно. В мире пустынь нет направлений.
Только ничего не видя, можно идти всюду. Только ничего не зная, можно верить.
И искать мира, когда это война. Настоящая война. Которая внутри. Которую никому не видно.