У него всё было хорошо. Дом, в котором было уютно. Бизнес, который неумолимо шёл в гору. Путешествия в разные страны, которые он мог себе легко позволить. Толпа друзей во всех этих странах, которые всегда рады его видеть, в любое время дня и ночи. Любимая красавица-жена, которая его обожала, и всеми силами пыталась сделать его жизнь ещё лучше, комфортнее, светлее...
Но он не замечал жизнь вокруг себя, взгляд его был прикован к горизонту, за которым, как он думал, находится Счастье. Счастье виделось ему какой-то далёкой волшебной страной, мечтой и целью всего его существования. Ему всё казалось, что надо ещё чуть-чуть - заработать денег, объездить каких-то стран, достичь чего-то ещё - и вот тогда...
Он всё время чертил какие-то схемы, рисовал замысловатые планы, выверял линии вероятности, продумывал возможные варианты достижения своей цели... Счастье, думал он, где-то там. Он мнил себе какие-то безумные препятствия, рисовал себя в своём воображении Суворовым, которому надо непременно перейти через какие-то Альпы, чтобы, наконец, достичь...
Счастье сидело рядом с ним на диване, смотрело из-за его плеча на все эти схемы и маялось от скуки. Оно уже устало заявлять о своём присутствии в его жизни, тыкать ему в нос всё вот это, махать перед его лицом руками и даже танцевать перед ним на столе чечётку - он всё равно оставался глух и слеп. Счастье вздохнуло - и, подперев рукой подбородок, уставилось с тоской на какую-то точку на горизонте.
А там, за горизонтом, не было Счастья. Там красавица-жена устала быть пустым местом и ушла. Там его бизнес развалился на глазах, пока он чертил все эти схемы сбычи мечт. Там не было денег на путешествия и веселье с друзьями-иностранцами. Там пришлось продать дом и снять какую-то халупу в Химках - на большее не хватило денег. И там он сидел один на своём диване - единственном предмете мебели, который у него остался от его прошлой жизни - и никак не мог понять что же это с ним такое произошло...