Поднимаю забрало на шлеме
И открыто смотрю на врага.
Подчиняюсь придворной богеме, 
Что ждёт крови на ринге всегда.

Копья острые вскинуты к небу, 
Кони нервно копытом стучат.
Кто-то будет вновь славить победу, 
А кого-то землёй наградят.

Солнце блещет в натёртых доспехах, 
Трубадуры гласят о былом
И народ разбавляет всё смехом,
Упиваясь медовым вином.

Тихо плачет прекрасная дама, 
Чей платок у меня на груди...
Горн трубит. Опускаю забрало.
И лишь бог знает что впереди.