Колесо прялки вертится, словно эскалатор. Десятки ступеней лестницы ползут вверх, переворачиваясь и опускаясь, снова поднимаются. Пряжа скручивается в моих руках в клубок. В детстве я боялся ездить на эскалаторе. Пугался того, что не сумею спрыгнуть на твердый пол второго или третьего этажа с движущихся ступеней. Вдруг мои брюки попадут между ступеней и их зажуёт. Меня вместе с ними. Дивился чуду автоматики. Ну как так - ступени лестницы сами идут вверх, но и злобные старушки - смотрильщицы кричат, что идти вверх по этим ступеням нельзя. Стоять смиренно. Ждать своей очереди. А следовать против движения ступеней, словно гладить кошку против шерсти. Бежать от своей участи.
Вертись, колесо прялки, всё равно больше нечем занять себя. Эскалатор - великая машина. Заменяет лифт. Олицетворяет лифт. И жизнь. То вверх, то вниз. А ты стоишь и ждешь. Иногда пытаешься пробраться вверх вперед других, обогнать зазевавшихся. Но нет. Либо старушка -смотрильщица, либо жизнь вернут тебя на исходную. Такой уж эскалатор. Я пряду шерсть и лён. Колесо вертится, словно колесо эскалатора, передвигая ступени, похожие на решётку гриля. Такие же полосатые. И если их подогреть, как иногда нас греет жизнь, на этих ступенях можно жарить мясо. Если его не зажуёт. Так, как тебя. Ведь ты - человек, то же мясо.
Шерсть натянута, словно струны, и я еле успеваю надавливать на педаль прялки, думая о том, смог бы я пропускать через свои руки не нити шерсти, а человеческие судьбы. Так же, как их пропускает через себя эскалатор.
![[неизвестен]](/img/f/foltorian/eckalator/6a00d8341c65ff53ef00e54fea8a408833-800wi.jpg)