Города, как трава, - горят,
Но ничто не бывает зря:
Ни мечты, ни потерь
боль
Вырываются якоря,
Высыхают порой моря,
Оставляя на дне
соль
Высыхают и слезы, им,
театральным или немым,
Утешенья дана
роль
Если выживем, устоим,
Если снова отстроен Рим,
Значит, вовсе не зря
боль.