Шуршанием тихим ветра,
Беззвучным осенним дождем,
Холодные, мрачные листья,
Полыхают безмолвным огнем.
И летят сверху-вниз, на дорогу,
Прямо с клёна, пожухшей золой,
Застелая обзоры так многих,
Что идут, сжавшись зябко, домой.
И летят снизу-вверх, прямо в окна,
Прилипая навсегда на карниз,
Напоминая собою кого-то,
Тех, кому не сказать уж: "Вернись!".
Вот и ей, он упал на ладони,
Она шла задумавшись в даль,
Но лишь только листочек кленовый,
Её встретил- в ней проснулась печаль.
Всколыхнулось воспоминания море,
Комок к горлу не щадя подкатил,
И слеза, прочь из глаз даже вскоре,
Проступила. "Надеюсь прастил..."
Оглянулась, вокруг тихо-тихо,
Ни души, никого, вообще, нет,
Вздохнув глубоко, пошла мимо,
Завернув, оставляя проспект.
Но держала в руках желтый листик,
И шептала что-то, почти не дыша...
Он похож был на маленький крестик.
Она чиста была, как душа...