Захватило и унесло дальше по волнам...нет, не прошлого. Не верю, что это - прошлое. Не хочу, чтобы оно ушло навсегда.
Просто было так.
Шла процессия по горному серпантину. На плоской мраморной платформе танцевал лучший и прекраснейший в белых одеждах. Его тонкие, хрупкие запястья и щиколотки были прикованы к платформе длинными цепями. В конце пути процессию поджидал обрыв. Танцующего поджидала вечность полета и блаженство смерти молодым и прекрасным, во имя Силы. Никто не плакал.
И так тоже было.
В Пустые Дни скорбят о том, что Сила ушла из мира, перестав быть в теле. На пирах в Пустые Дни посередине стола в парадном зале бывает пространство для жертвы и палачей. Тот, кто умирает в муках в Пустые Дни, существует вечно и становится частью Силы. Это было красиво. Я же, чувствуя лопатками холод стола, не мог умереть, поскольку уже успел пережить смерть. Чувствуя почти нестерпимую физическую боль, я улыбался послам из сопредельного государства: вы наверняка не ожидали, что министр может тоже возлечь на ложе пыток и улыбаться с него вам, у кого не хватает смелости смотреть во Тьму...
Было, наконец, и так. Приподнималась маска из тонкого листа золота, точно повторяющая черты лица. Глаза сияли нездешним огнем, а из солнечного сплетения било сияние, наполняя силой толпу там, далеко, внизу. Простирая руки к людям, легко дышать и ощущать полноту единения со всем, что находится вокруг. Опустошая себя почти до конца.