Общие мотивы жизни в виде разных песен, что дня от дня тревожат тебя. Любовь, печаль, тоска, радость, ужас, страх, злость, гнев. Это то, от чего не избавиться. Жизнь она такая, от неё нельзя уйти и спрятаться, уйти только в Хаос. Она всегда настигнет в виде выбора, драм и вот этих мелодий, что встряхнут. Заставят струны, что внутри снова трепетать в унисон сплетаясь в новый альбом. Но плясать вечно - невозможно. Ты всегда будешь стремиться к передышке, покою. И найдешь его. На время. А потом по новой и новой. В новый круг этих 'танцев'. Но, бывает момент, что одно очередное 'Па', затяжное и очень опасное надрывает внутри какую-то струну, давая намек, что пора заменить внутри кое-что. Но из-за нового круга, ты и не замечаешь, что что-то не так. Ты лишь чувствуешь небольшой дискомфорт, который на фоне общей усталости от всех этих танцев и не заметен. И во время очередного бегства на отдых. Отдых затягивается и затягивается. Он так сладок. Ведь ты больше всего этого желал и просил. Но он все не кончается и не кончается. И однажды, ты как в кино. Увидел картину. Себя на сцене жизни. Все так же танцующего, играющего мелодию жизни. Но без музыки. И слышишь в этот момент лишь треск разрываемой струны, что когда-то была надорвана. И остается внутри одна лишь пустота. И уже нет музыки, красок и этих низких нот, цепляли душу. Есть лишь эта картина тебя, что живет. Но не твоя. И есть лишь ты, что сидит и смотрит на неё, и не ощущает ничего.
Ночь, прекрасное время. Мир сбрасывает одежду, что была на нем днем. Показывая себя с новых сторон, доселе не виданных. Тихой, спокойной и размеренной. Это отдых, которого так не хватает в безумном ритме дня. Незаметно для себя, обыватели затихают то же. Они закрываются в своих домах, предаваясь своим делам. Лишь редких людей можно встретить среди улиц. Которых наслаждаются этим тихим временем. Но, ночь обманчива, она не спит, она с особым вниманием наблюдает за тем, что происходит вокруг. Сами прислушайтесь, как среди этой тишины заметен любой звук. Шум авто, людей, либо других вещей, чем полно и обычное время. Ведь именно в это время человек меньше всего и ждет он меньше всего именно в это время.
За суетой дневного времени, ты и не замечаешь, как внутренние рамки и границы истончаются. Как первые сумерки, начинают касаться улиц города, тонкость этих стен становится ощутимой нутром, а с последним погасшим светом заката, эта стена рвется, как бумажный лист и только эхо разрыва слышно в этой зловещей тишине. Это мгновенье страха и ужаса, перед ожиданием того, как в твой дом приоткроется дверь. Сама, словно по волшебству. Давая проход силуэту, подвергнутому серой дымкой. Она, именно она. Я столько раз видел эту еле заметную линию бедер и небольшую грудь. Безмолвно и бесшумно она будет бродить по коридорам, словно хозяйка, осматривая свои владения, пока не дойдёт до сундука, на котором весят надежные цепи, проверит их надежность, немного их встряхнув и подойдёт до заветного шкафа ища среди старых книг, что она уже давно прочла - новую. Книг жизни, моментов из них, неважно каких хороших или плохих. Ей, плевать. Главное, прочесть новую историю и, чтобы она не досталась никому снова, даже владельцу, извратить. Этот тонкий пальчик с небольшим ноготком, который с нежностью гладит каждый корешок, я не забуду никогда. Вот так, одну за одной, проверить, чтобы не упустит не одной новинки. И на последок, как всегда, перевернет странички в красной, тонкой тетради, надеясь увидеть там что-то новое и она не будет разочарована. Всего лишь несколько новых страничек, таких хрупких. Но её удовольствие и жадность, с которой она читает их, я ощущаю нутром, сидя неподалеку от этого небольшого письменного стола со свечей. С каким же она трепетом трется своей щекой об тетрадь. Довольная, как всегда. Она смахнет несколько пылинок с неё. Положит на место. Проведет на прощание своей рукой по моим волосам, почти незаметно. И уйдет, закрыв за собой дверь.
Я люблю ночь... Как же я её обожаю.
Это было так иллюзорно и хрупко. Эти линзы в глазах, что зовутся 'любовью', так красили мир вокруг, избавляя его от серых красок, делая его красивым, интересным, а самое главное, что ощущение того, что ты не один, а вы вместе видите этот 'невероятный' и невиданный мне ранее мир. Жаль, что иллюзия развеялась, поползла по частям, по кусочку. С каждой фразой или какой-то странной мыслью, поступком, на этих стеклах все росло и росло количество трещин, что достигло своего пика, максимума. Не тащи меня на дно, последняя фраза, что заставила линзы разлететься в пух и прах, как будто полотно сдернули с головы и темные, серые тона вернулись обратно. А иллюзия компании осталась, но лишь жалкая иллюзия. И этот навязчивый вопрос в голове. Почему? Что сделано было? Или не сделано? Как в лимбе. День ото дня. Почему? Почему? Почему? Я и уже позабыл, что мир может быть так безвкусен и скучен. А прошло то всего ничего времени, как было это ранее. Кофе, как бурда. Еда безвкусна. В голове ни одной приятной мысли. А смех такой неживой и наигранный. И каждое действо через силу, без всякого желания. И сигарета, одна за одной, может это быстрее скоротает день? Опять жизнь в прежнем русле. День ото дня. С пустотой внутри. Проснуться с рассветом, чтобы наконец дождаться заката с одним тупым желанием, чтобы это наконец закончилось.