Над мостовою - сырный клён,
Сияет новою нарезкой.
Создатель, сидя по-турецки,
Мешает золото в бульон.

Хрустит опавшая листва
И пахнет ягодным печеньем,
В ней спрятан ключ от приключений,
Но сам отыщется едва.

Айда безжалостно пинать,
Взрывать листву, как рыжий порох!
И шорох, шорох, только шорох,
И хруст ветвей, и благодать.

И вера в символы во всём,
Мол, что ни улица, то Миля*.
... как укорачивают крылья,
Как тёмен каждый водоем,

Какие тайные сады
В душе, закрытой на молчанье.
Я ненавижу обещанья.
Живи сейчас, будь молодым!

Над мостовою сырный клён
Кичится жёлтою породой -
Ну, угостись хоть "бутербродом"!
Душевный голод притуплён?



____________________________________
* шла по улице Авиаконструктора Миля