Ничего с тобой не стало,
А совсем наоборот.
И троллейбус от вокзала
Также ходит до ворот.
Борода - как перец с солью, 
Только соли намело.
Лезет месяц колокольный
В запотевшее стекло,
В мастерской по стенкам карты,
А тиски - на верстаке.
Те же полуфабрикаты
Докипают в котелке.. 
Ничего с тобой не вышло,
Но любовно сбереглось.
И вздыхаешь еле слышно,
Все отлично, вкривь и вкось.
По вискам плетутся вены,
Тонут губы в бороде,
Что молчат о сокровенном
И бухтят о ерунде.
Ты такой - милей и слаще,
И подводных нет камней.
Но вот вспоминаешь - чаще,
А целуешься - нежней.