Нынче пятница тринадцатое.
Правда, год не помню, что на дворе.
Может хватит уже драться-то мне?
Может вещий этот крик в январе?
Летописец на скамейке сидит,
Что-то пишет. Не про лето ли он?
Так насупился - ужасно сердит,
К цели, ведомой ему, устремлен.
Нынче пятница тринадцатое.
У природы все затихло на миг.
И когда же поиграться-то ей,
Ты скажи мне, летописец-старик?
Летописец по аллее идет.
Он задумался, но не о весне.
Вот сейчас метеорит упадет,
Знак оттуда принесет, но не мне.
Ныне пятница тринадцатое.
Год, мне кажется, седьмой - новый век.
Снитя мне большущий плац во дворе,
И шагает по нему человек.
Летописца я не вижу - ушел.
Он исчез, а миру всё нипочём:
Шумно отроки играют в футбол,
По скамейке часто лупят мячом...