Маэстро, как ваше твореньe, порою,
Изъяном досадным страдаeт?
-Ответил художник: "Я грешен, не скрою -
Лукавый меня искушает.
Растрачены силы и замысел холост
Когда, опасаясь вторженья,
Дрожит в ожидании грубости холст
К последней секунде творенья.
Так знайте - то жизнь докучливо замкнулась
И дергает кисть что есть мочи-
Взгляните - вот линия будто споткнулась
- Мне друг позвонил среди ночи...
Вот скрипку сыночек изводит пассажем,
Соседка с гвоздями воюет,
Чему ж удивлятся?- нет цвета в пейзаже
И сморщивщись, солнце горюет..
А вот натюрморт. Все в нем сочно и звонко
Лишь персик засох, обезвожен-
Да кто ж разбудил, я не знаю, ребенка
Чем сон его был потревожен?!
..Вот гости ворвались веселой гурьбою
Взорвав среди ночи затишье
И лоб исказился моршиною злою
На автопортрете погибшем."
-Тогда дам совет вам - он очень не сложный
Замкнитесь в пещере, в пустыне,
Он суетных звуков закройтесь надежно
Себя растворите в картине..
- "Увы - заслонившись от мира в доспехи
Пешеры, и под панцирем ночи
Начать не могу без зловредной помехи...
А с ней - не могу я закончить!"