Стихи первого полугодия 2019г
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
Снег шел при минус десяти,
застенчиво шептал: простите,
мне позволительно идти,
я ухожу в свою обитель?
Послушником небес февраль
ждал исповеди с покаяньем,
он попросил о ней вчера -
так просит нищий подаянье.
Вдали маячили столбы,
по пояс в плотный снег зарыты.
Отрекшись от былой волшбы,
февраль в ночи читал молитвы.
25.02.19.
За окном фонари забурились в пургу,
за окном моим "фонфонария".
Эй, февраль, подожди, мы продолжим игру,
этой ночью буду в ударе я.
Понесусь на санях, а кругом только степь,
только вьюга с борзыми и гончими.
То ли ветру хлестать, то ли плетке свистеть -
мы свою игру не закончили.
Что мне все предрекают, куда все зовут?
Воет ветер намного громче их.
Белый-белый февраль. Наяву, наяву
исчезаем... борзые... гончие...
27.02.19.
Ходит март по закоулкам,
и стучится в окна гулко,
и стучится в окна дробно.
Не впустить его попробуй.
Дует ветер марту в ноги,
квасит снеги на дороге,
расшевеливает лужи.
Тот еще вселенский ужас.
Дует ветер марту в спину
и расшатывает льдину
и раскачивает стену,
а куда себя я дену.
02.03.19.
И он погиб, корабль мой, славный воин,
а я в скорлупке дальше понеслась,
и ветер бился в грудь, протяжно воя,
и надо мной испытывала власть
пучина моря - старая ведунья,
пугая вековечной глубиной.
Гнал волны ветер, им в затылки дуя.
О берег билось скользкое бревно,
когда очнулась я у самой кромки
воды, белела пена на губах
старухи. Обессиленно, негромко
выл ветер. Твердь земли была груба:
усеянный камнями мрачный берег.
Поднявшись, я куда-то побрела,
еще ни во спасение не веря,
ни в то, что отступили слуги зла.
Ведь та же скорбь мне сердце надрывала,
хотя как будто пронеслись века.
Обломком корабельного штурвала
новорожденный месяц в облаках
тонул, а страшный сон пошел на убыль.
И камень первым лучиком горел.
И море поджимало злые губы,
и небо расцветало на горе.
11.03.19.
Планета перешла на крик:
не верьте, что умру.
Все так же каждый материк
был, несомненно, крут.
И каждый островок был горд
и от свободы пьян.
И облака сползали с гор
в соленый океан.
Планета гневалась на чад:
не верьте, что больна.
И еле теплилась свеча -
остатняя луна.
12.03.19.
Вот такой, успокоенной,
мне пойти бы войной.
Что до Спарты и Трои мне,
что до Бородино?..
Есть война неизвестная:
ежедневно с собой
между сном и фиестою
начинать новый бой.
Нет, не песнями медными
буду я дорожить,
а лучами рассветными,
ведь война - это жизнь.
14.03.19.
Подборка на "Чемпионат Балтии по русской поэзии - 2019"
***
Здесь время новое подолгу не гостило,
в печи небеленой совсем не стало пыла,
и пахло травами, овчиной и дровами.
Дом тяготился отзвучавшими словами,
когда покинули его родные люди,
хотя не слышалось в селе пальбы орудий,
а за стеной его давно созрели тыквы,
и вот от них легко хозяева отвыкли,
как и от веников березовых в чулане.
С фантомной болью не своих воспоминаний
дом потихоньку на отшибе доживал,
а пауки плели стальные кружева,
репей к крыльцу тянул могучие ладони,
деревья, вечные свидетели агоний,
зимой в сугробах утопали по крестцы.
В далекий город подались отец и сын.
***
Ничего не хочу,
помереть не даете,
я давно свою жизнь досказал.
Светел образ творца
в драгоценном киоте,
но померкли в углу образа.
Если зло и добро
существуют на пару,
пусть рассветы приходят за тьмой,
все равно не для всех он,
упрямый и старый,
этот мир богоданный земной.
И болтаешься в нём ты
от борта до борта,
постепенно сползаешь к корме
и однажды летишь
в бездну темную к черту,
и не важно, что знал и умел.
И не важно, чей сын ты,
и кто твои внуки,
где ты шлялся и с кем воевал,
все равно наконец-то
ослабшие руки
отпускают ненужный штурвал.
А в последнем бреду
окажусь я на воле
и замру у незримой стены...
Птичий гомон. Тепло.
В доме не было соли.
Гастроном. И зачем было ныть.
Там, наверно, она -
в светлом мареве зыбком
у окна на втором этаже.
Машет, кажется, мне.
Чуть иная улыбка,
чуть замедлен божественный жест.
***
Дитя собирает ранец:
кроссовки, смартфон,
бургер и йогурт,
учебники и дневник.
Весной расквитался
с перчатками и шарфом.
Опять опоздает,
несобран и тем велик.
Кровать не заправлена,
ладно, лети, пострел.
Домой возвращается -
чаю, какой обед.
Пятерка по русскому.
Завтрак?.. Конечно, съел.
Планшет перегрелся на солнце,
ниче себе.
Дитя обожает компьютеры.
Дайджест игр.
Страшилки, стрелялки,
и что там у них еще?
А ночью при свете светильника
спит наш тигр.
И лифта боится панически.
Ах ты черт...
Читает давно без системы,
совсем как я.
И роботов любит и лего.
Ещё "О`кей".
Весьма апатичен
в далеких морских краях:
есть камешек философский
в каждой реке.
Дитя говорит,
что он будущий бизнесмен,
что, может быть, в институте
найдет жену.
А я-то... О боже,
что дать мне ему взамен?
Я сильный и смелый...
вот к сердцу его прижму...
26.03.19.
Давно осмеяны слоны
и убраны навек в комоды,
но шар фарфоровый луны
не выйдет никогда из моды.
Ах, как ты любишь постонать -
то ломит гриф, то ноют струны.
Вот и горюешь о слонах
в фарфоровое полнолунье.
21.03.19.
И снова на душе скребло,
хотелось в рифму охать,
бес не толкал меня в ребро,
а торкал в правый локоть.
И проворчав, что рождество,
а в речке те же утки,
на ноутбук любимый свой
я возложила руки.
Направив лампочку в глаза,
печатала с ухмылкой
все, что хотела рассказать
мочалке и обмылкам.
И нажимая си, ми, ре
размеренно и четко,
опять стояла в пойме рек