Я слово вам скажу - открою будто тайну, -
Как будто выпущу на волю снегиря...
Он красногрудым был в саду случайном,
Стал осторожным в сети декабря.

Он, серенький комок моих желаний,
К вершине - счастью, стойко возводил,
Но вот, прощебетал, и вмиг сиянье
Поблекло, и огонь в груди застыл.

Унёсся звук, листом осенним - слово,
Морозная печаль белым бела.
Лишь уголёк - на ветви голой-голой, -
Подогревают срочные дела.

Ну, отчего, скажите мне, поэты
Столь говорливы в будничной тиши?..
Они, наверно, носят эполеты -
Знак формы проникающей души.

Сегодня отрекусь от новых строчек,
И на руки возьму каменья лет.
Нести их мне среди таких же прочих,
Без этих чудных званий, эполет.

Шумит поток в порожистом участке,
Гружёная скрипит подводы ось.
Стреляют из окопа ваши глазки.
Я рад, что им попасть не удалось.
03.09.2018 г., Игорь Стрелков