Он не боялся, не просил... и не надеялся, -
надежда затерялась впереди.
Ускорив шаг к весенней юной свежести,
увидел тех, - на уровне груди.
Писали письма, взглядами горя!..
Тянулись, - да с раскрытыми ладонями!
Но в памяти со скрипом, гулом, полные,
шли вагонетки чёрного угля.

Дорогами ходили внешне разными,
ведущими за грань судьбы не раз:
горячими, холодными от разума,
с единственным названием - приказ. 
Там мастерски в один канат плелись,
короткий выбор, долгие последствия,
и тройка во хмелю там куролесила,
подогревала милостью там высь.

От пережитка - страха изначального,
от умаленья правды на стволе,
он сгрёб свою историю отчаянно,
и бросил в печь, оставшись на нуле.
Мол, оправдают, как увидят толк.
Просят, - сказал, - коль заблагорассудится.
И подворотнями ушёл с проезжей улицы,
голодный, злой и серый, старый волк.

Перед глазами: сомкнутые челюсти,
стекает в предвкушении слюна...
Пощады не просил, и не надеялся -
с надеждой разлучили времена.
17.12.2018 г. Игорь Стрелков