Ревёт прибой, и мелется песок.
И в круге оборону держат камни.
А ветер дует в спину и в висок.
Как выстрелы, распахнутые ставни.

В сомненьях растворилась бирюза,
Набралась грязи, омывая стены.
В углах гремит, не скажешь образа,
И брызги, и шипит морская пена.

Я, в жажде перемен на берегу,
Выцеливаю будущее в Дали.
А в бухте лодки цепи берегут,
С замками, что и скважин не видали.

Утихнет шторм ли, землю оттолкнув,
Пресытившись, свой чёлн лишу покоя.
Поставлю парус, резок, словно кнут,
Штурвал сжимая цепкою рукою.

Я буду плыть, на мостике стоять,
Неведомые я вдохну потоки,
И лодка будет волны рассекать,
Под нею будут стаи светлобоки.

Пропитанный лучами, я вернусь,
Утихнет у причала скромно судно.
Хозяином судьбы воды напьюсь,
Порадуюсь, что в доме многолюдно.

Но вечный лозунг жажды перемен
На лоскутах разорванного штормом
"...Мы не рабы!" - на уровне колен,
И колея разъезжена по горло!

И снова шторм, и берег под горой.
За гребнями я вглядываюсь в дали,
Не царь, не бог, и даже не герой,
Но всё же личность, в чём-то даже Сталин.
05.03.2018, Игорь Стрелков