И соль в морщинах на лице,
Просить не думаю, однако. 
Хлыстом ударили в конце. 
- Без покаянья, - молвил дьякон. 

Лукавый двери приоткрыл, 
Во всепрощенье затаился, 
И трепет белоснежных крыл 
В нелёгкий топот обратился. 

Ах, где ты, родная душа! 
Снедает во поле кручина. 
На небе журавли кружат, 
Не выбиваются из клина... 

Поверить как, скажи, сейчас, 
Найти в себе необходимость, 
Когда в углу столетий - газ, 
А на оставшееся милость? 

И "я" из древних пор - всё то ж: 
Тягучее, и малословно, 
В пирог вонзает крепкий нож, 
А отрезает "чуть неровно". 

Не говорит сегодня - тих 
Ручей, из междометий склеен.
Прошу прощения, но в них
Хомут на оголённой шее.
23.03.2020.г., Игорь Стрелков