Я молчу, каждый думает пусть - это точно, что хочет.
Почему ещё - здесь? Не ушёл почему насовсем?
Нет, не тянет сюда, а колёса по рельсам грохочут -
Увлекает вагон по узорам проложенных вен.

Это жизнь. И пиши ты, дорогой, о том, что волнует,
Выдавай на гора в тёмной крови несущий поток -
Намывай города, а желанное выпадет всуе:
Корка хлеба, воды и любви небывалой глоток.

Что - политика? Часть, обстоятельства жизни, для многих,
На углах нашей были стоит, на железных краях!
Голосим, говорим, пишем что-то, в разбуженном слоге,
Наполняем "контентом" мешок, крепко схваченный в швах.

Он, увы - не навек... Пусть зерно на дорогу прольётся.
Три десятка шагов по степи - целиною идём.
На плечах наших груз, он ещё и обозом зовётся,
Густо месится грязь под весенним, с надеждой, дождём.
31.03.2018 г., Игорь Стрелков