Прагматик решительно распахнул дверь. Глаза его жестко вонзились в обмягшее лицо раскисшего романтика. На мгновение, твердые черты его смягчились и в уголочках губ заиграла ироничая улыбка.
- Похмелье, дружок?
- Ага.
- Ну, ты минералочки, да рассольчику.
- Так, где ж взять?
- А ты стихов насоли, вот и польза от них будет. Достанешь, когда приспичит, рассолом здоровье поправишь, а стихами - душу.
- Умный гляжу, больно. Сам-то, давно солил?
- А я и не пишу ничего. И так дел полно - знай, поворачивайся!
- Ну-ну. А полетать-то не хочется?
- И думать об этом некогда - посевная.
- А я так, день летаю, неделю отхожу - вдохновение обеспечиваю. Это и есть похмелье мое. А ты думал... Эх, деловой... Ни-чего-то ты не понима-ешь.
- А мне и не надо. Хватает того, что работой вас, бездельников обеспечиваю. Жрать -то, хочется?
Вздохнул глубоко романтик. И замолчал. Так и не поняли они друг друга.