На Пушкинской

Я громко пел про то, что врут
Газеты, как календари,
И мне культурно отвечали:
"Ты, парень, лучше не ори!"
Тогда шептал я им на ушко,
Мол, тут, сограждане, чума, -
В ответ прохожая старушка
Ворчала, что мой дом - тюрьма.

Там было душно, многолюдно,
И вышли все, как на парад.
"Ах, обмануть меня не трудно,
Я сам обманываться рад!" -
Так говорил один прохожий
Другому, тот кивал в ответ,
И тут же сыпались их рожи
В кювет.

О, жуткая была картина,
Поэт молчал среди молвы,
И зеленела паутина
На нём аж с ног до головы.

7 ноября 2022 года