Ой, чую, скоро песней заболею,
Сатирой иль страданием, не знаю.
Пройдя в тени Мурановской аллеи,
Флюиды лиры золотой вбирая.

К своим твореньям, барин, здесь гулявший,
Скептически, как будто, относился,
Но стих его, отнюдь не всё сказавший,
В классические формы превратился.

И всякий русский на родном могучем,
Пусть в большинстве поэзии не зная,
Цитировал не раз, увидев тучи,
Мол, любит он грозу в начале мая.

А сквозь аллею солнце как на блюде,
И в родину здесь так легко влюбляться.
Здесь жили люди. Ох, какие люди!
Такие пусть, дай бог, ещё родятся.

13/7/10