Вам 
Не пропадет ваш скорбный труд 
И дум высокое стремленье... 
Пушкин (Во глубине сибирских руд...) 

Пишу я это вам, друзья, 
Которые лежат в столицах 
И кличут полынье хламья, 
Знакомые в купюрах лица. 
Но и внутри Святой Руси, 
Есть бесов племена худые, 
У них ты счастья не ищи, 
В России судьбы таковые. 
Причина есть не только мы, 
Та Русь-устроена без почвы, 
Все пробуем пути, они немы, 
Те племена, что жаждут ночи. 
Им обсудить свою вину 
Чину иль сыто генералу, 
А ты, солдат, читай судьбу 
Раба, что думать не пристало. 
Но сны приходят нам с тобой, 
Другую Русь мы любим, видим, 
Где иго сброшено долой, 
И лишь отчизною мы бредим.