Я беру пистолет в правую руку. Он не такой уж тяжелый.
Муки совести? Что это? Вечером всегда голова тяжела.
Я смотрю за окно. Там падает снег, и ходят люди. Как странно...
Сейчас, когда я стою над бездной, я не чувствую ничего. Н-и-ч-е-г-о. Даже высокомерия.
Я навожу пистолет на стенку, прицеливаюсь. Да, это не сложно. Главное - решиться.
Главное - набраться смелости.
Я задумался. Идея есть, дело за малым.
Магазин - охранники. Люди. Не обойдется без крови.
Вздох. Пистолет лег на стол.
"Какая власть дается нам умом! Какая власть дается нам любовью! Но я спою вам о другом... О власти, что дается с кровью..." Кто это сказал?
Не знаю. Я пробегаю взглядом по рядам книг, по толстым тетрадям, исписанных мною, стоящим тут же. Мысли, тяжелые, как золото, мысли. Длинными зимними вечерами я склонялся над ними...
Люди - твари. Люди - хуже животных...
Хочешь заработать - продавай чувства. Это самый дорогой товар.
Императоры не щадили людей. Диктаторы не щадили людей. Политики не щадят людей. Почему я должен?
Я услал ответ: потому что ты лучше.
"Ты добрый", - говорила мне мама.
Я провел рукой по лицу. Безумию, когда я хватался за голову и бегал по комнате, не находя ответов, уже не было места. Я чувствовал ледяное спокойствие.
Достаточно просто шагнуть. Я уже почти решился.
На улице послышались радостные крики. Дети...
За моим окном школа. Как много неиспорченных умов, будущих Ломоносовых... бюрократов, мещан и алкоголиков.
Я еще раз посмотрел на книги.
- Федор и Фридрих, что мне делать?
Книги молчат. В этом прелесть и недостаток книг и животных - они всегда молчат.
В другом книжном шкафу ярко пестрят разноцветные обложки.
Как часто я уходил в те земли, пропадая из жизни.
Хватит там прятаться - среди магов и романтики.
Взгляд метнулся к противоположной стене. Крест и образы.
- Тебе не найти всех ответов там.
Почему?
Я должен найти ответы в себе.
У меня есть пистолет, есть хорошие знакомые...
Нет, я должен все сделать один, нельзя втягивать других. Я не должен распространять на других свой сплин, сою гниль, заразу. Я должен все сделать сам.
Пистолет удобно ложится в руку.
Инкассаторы? Опасно...
Я усмехнулся. Один? Нереально.
Что-то подсказало мне, что я должен броситься именно на них, с криками и пистолетом в руке. чтобы меня застрелили, уничтожили, стерли в порошок...
Люди пьют, когда не реализовали себя, пьют от скуки, пьют по молодости - по глупости, люди пьют от всего... потому что в мире есть только деньги, еда и алкоголь.
А что, если...?
Я приложил ствол к виску.
Избавить мир от себя. Избавить от тирана. От деспота. От монстра.
Неожиданная мысль заставляет меня вынуть пять патронов, оставив только один. Хорошо, что у меня револьвер...
Русская рулетка - что может быть проще?
Там легко, так по-русски.
Я опустил руку. Посмотрел на крест. Где ответы, господь?
Где они, Антон Павлович?
Что делать, господин Чернышевский?
Я встал и застонал.
Снова забегали розовые кролики и заболела голова.
Что не так? Почему ты хочешь этого? КТО ты?
Я обеспечен, у меня есть семья, друзья... И меж тем, я одинок.
Голова горела, я чувствовал, я бунтует и противится происходящему монстр во мне... Он хочет жить, чудовище. Он не хочет умирать.
Я посмотрел в окно.
Семья, город, мир... Я вспомнил, почему взял пистолет. Почему решил закончить историю одного безумца.
Люди лгут себе, окутывают себя сетью обмана и табу. А между тем, ответы - правдивые, но очень тяжелые, настоящие - нужно искать только в себе.
Усмешка. Увидел крест. Услышал, как зазвенел телефон.
И приставил револьвер к виску.
- Стреляй! - попытался я придать себе уверенности. - Стреляй!
Монстр не хотел умирать.
Мир, земля, люди. Я подумал, что оставлю эту идею и буду жить. Что буду обычным человеком, буду ходить на работу, прятать деньги от жены, ходить на рыбалку, платить налоги и штрафы, покупать лотерейные билеты, сидеть с мужиками в гараже...
Кровь. Власть.
Я мотнул головой. Хватит.
Наваждение прошло.
Щелчок. Я усмехнулся. Конечно.
Судьба любит отважных. Судьба любит владык.
Судьба любит кровь.
Мама, прости.
Я обманул тебя.
Щелчок.
Я зажмурился.
Щелчок.
Да что же это такое?
Вера. Любовь. Власть.
Монстр кричал, он не желал мириться... Мир кружился перед глазами. Школа, семья, любовь, одиночество, мысли, идеи, друзья, знакомые, книги, рукописи... Я усмехнулся, достал из кармана дорогую зажигалку, зажег и бросил на книги, серди которых стояли мои опусы.
Монстр метался по темнице моей души, грохоча цепями.
Я вздохнул и нажал на курок. Осечка.
Улыбка заскользила по моему лицу. Улыбка холодная, ядовитая.
Чужая.
Ты знаешь, что не должен умереть. У тебя осталось всего два шанса.
Пройтись по костям и прийти к власти. Перешагивать через врагов и друзей, чтобы достичь ее. Сделать все, чтобы обрести ее.
Монстр был бы просто счастлив. Это его среда - он жаждет выйти из этих четырех стен.
Я не смогу. Мне нечего делать в этом мире, в это время, сейчас.
Кто я? Просто человек, начитавшийся книжек... Юнец, не принявший веры и не заливающий думы вином. Слабак, скрывающий комплексы под пеленой безумия и глупых теорий.
Теории. Сколько их было. Десятки, сотни.
Хватит. Вспоминая, я снова погружаюсь в то время. Туман моей жизни.
- Господи...
Щелчок.
За окном падал снег. Медленно кружась, он опадал на землю, покрывал все белой пеной. Скрывал от глаз грязь мира.
Юноша сидел возле окна. Пистолет лежал рядом.
Он меланхолично посмотрел на рукописи, порядочно обгоревшие, но все же спасенные.