На хОлмах мыслии лежит ночная мгла,
Шумит проблема предо мною,
Мне грустно, нелегко, печаль моя мала,
Печаль моя полна собою.
Собой, глупцом, собой, кретинства моего,
Ничто уж больше не тревожит,
Но ум болит и мучит оттого,
Что мыслить лучше он не может!
Насколько помнится, Пушкин?
21 XII 2014